Я люблю эту жалкую осень,
этот прах облетевшей листвы,
эту бледную, слабую просинь
вместо яркой, густой синевы,
эти мысли о том неизбежном,
что случится однажды со мной,
как листок, задержавшийся между
этим небом и этой землей.
Я люблю приближенье морозов,
чтобы дрожь — по лесной голытьбе,
чтоб закат — фиолетово-розов,
будто кровь запеклась на губе,
чтоб, при свете дневном от вокзала